12 de Abril de 2007

Na pitada desse quarto escuro,
Onde lembes os bifes da tua vida,
Circula-se uma mentira.
Dita por uma criança inocente.

Não sabes, nem te interessa,
Não queres saber o que pensas,
Pois não existe descanso
Enquanto esse sorriso privado,
Pensas pensamentos nocturnos.
Quem és tu esta semana?

Estás aqui para contar a tua história,
Sentado nú nesse banco banhado de sol.
Seguraste essa lâmina nas tuas mãos durante anos,
Nem sequer lhe limpaste o pó.

É a história da tua fantástica vida.
Poucos agarraram e torceram por ti.
Essa lágrima chora, cai e mancha
Por um amor que uma vez sentiste...

Mas o teu coração não tem lugar por ti.
Porque tu não queres.

Cada palavra tua é uma espada,
Um demónio,
Um anjo,
Um futuro,
Um desejo,
Que corta a tua alma.

E ficas a nadar nesse sangue de porco.
Um fogo gelado nos teus ossos de vidro.

Nunca tiveste que jogar estes jogos
E não queres jogar mais.

Por agora...
publicado por Arms às 18:44
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